27.4.07

FIESTA

Ferran García Sevilla sigue enfrascado en sus goterones de colores, festival de confetis, fuegos de artificio que recuerdan la geométrica alegría de una fiesta de la Bauhaus (en el Caixaforum hace un par de años hicieron una interesante exposición sobre aquellas fiestas), o los colores de Sonia Delaunay convertidos en cadenas moleculares a lo Gordillo, pero sin su mala leche. Ya no sé si esto es expresionismo o qué es.

Ferrán García Sevilla, Pintures, Galería Joan Prats (Barcelona). Marzo-abril 2007.

25.4.07

INNOCENT WHEN YOU DREAM

It's such a sad old feeling
the fields are soft and green
it's memories that I'm stealing
but you're innocent when you dream
when you dream
you're innocent when you dream

Running through the graveyard
we laughed my friends and I
we swore we'd be together
until the day we died
until the day we died

“Innocent When you dream (Bar Room)”, Tom Waits, Frank's Wild Years, 1987.

23.4.07

ANARIANÁN

Las Ramblas estaban llenas de gente. Colegios, institutos, jubilados, turistas y ociosos que deambulaban. Los chicos de la radio y de la tele compartían espacio con las floristas. Este año la novedad eran las rosas verdes, no desvaídas, no con un tono verdoso, no; verdes-verdes, verde loro, verde como el trigo verde, junto a las azules de años anteriores y las rojas de toda la vida. Empujones para hacerse con el último libro mediático. Como siempre el civismo imperaba hasta asfixiar a los paseantes en su marea de cochecitos de bebé, caras risueñas, correteos de adolescentes y banderas reivindicativas de todo lo cívicamente reivindicable. Libros de todos los colores se agolpaban bajo las sombras de las hojas recién verdes de los plátanos, libros ostentosos y modestos, libros famosos y libros sobrantes de la marea implacable de la moda, como pecios de un naufragio primaveral; libros auto-editados, vanidosos, inútiles, feos; libros bonitos, cuidados, exquisitos, un poco avergonzados de verse allí enmedio de aquella marabunta cívica.
Los ríos humanos se estrechaban en algunos puntos, allá donde el sempiterno poeta de las Ramblas había colocado sus pancartas entorpeciendo el paso, allá donde los puestos de libros políticos habían ocupado con sus portadas malencaradas el espacio vital, y la gente iba y venía atascada en dos apretadas corrientes, sosteniendo con cuidado sus rosas verdes y azules y hablando por el móvil. Alguien felicitaba a un Jordi y le decía una palabra que parecía casi un conjuro mágico: “anarianán”. Lo que tenía que hacer el tal Jordi era “anarianán”. Lo que teníamos que hacer todos los pobres ilusos atrapados en aquella marea imposible era eso, “anarianán”, y eso era lo único que no podíamos hacer, y teníamos que salirnos por la tangente, entre los contenedores de basura de las floristerías y las tripas de los puestos de libros con sus cajas de cartón, para poder avanzar, pero al final, bueno, aquí estamos, con la rosa y el libro.

18.4.07

NO ME DIGAS NADA

En la retrospectiva de Carlos Pazos en el MACBA vemos: cajas y cajitas, esa recopilación de pequeños objetos domésticos entre el naif y el kitsch, objet trouvé dadá, infancia perversa y nostalgia de cabaret, poemas visuales casi brossianos pero con demasiados cristales rotos para despertar la sonrisa. Los “trástulos” son como ventanas ciegas a un patio interior donde huele a desencanto, en los collages abunda el pellejo falso, el peluche arrancado, la lentejuela suelta, el muñeco diabólico, el juguete roto... Un mundo de simulaciones y fingimiento en las fotos y postales, un mundo rosa chicle, colecciones espantosas de micky mouses, de jarrones imposibles, de objetos imposibles...
El artista es un rebuscador, un hurgador en los montones de la basura de lo marginal. Sus acciones son teatrales y en ellas también abunda lo falso, el peluche, el disfraz. Aprovecha ese azar patético y maravilloso de los objetos desportillados en rastros y encantes, esa disposición casi mágica con que se ordenan casi solos, y luego les pone el título, etiqueta dramática que les da un sentido horrible y banal al mismo tiempo.
No puedo decir que me interese (¿demasiado narcisismo, demasiada demasía?), pero debo reconocer que es un mundo coherente y que tiene su morbo.


Carlos Pazos: No em diguis res, MACBA, Barcelona, hasta el 6.5.07

15.4.07

ELLOS

Ellos estudian en buenos colegios y buenas universidades. Nunca suspenden asignaturas, no hacen campana y son disciplinados, sacan buenas notas, tienen expedientes impecables. Consiguen buenos trabajos, nunca llegan tarde, asumen responsabilidades. Conocen a buenas chicas de buenas familias, se hacen novios, se casan con ellas, tienen hijos. Se compran un piso, luego otro más grande, luego una casa unifamiliar con jardín. Ponen despachos, hacen negocios, tienen lujosos coches, llevan a sus hijos a colegios caros, suben de categoría, se hacen ricos y más ricos, todo tan claro, tan bien hecho, tan bonito, de una linealidad precisa y ascendente, sin zigzags, sin curvas, sin frenazos...


Allan McCollum, Each and every one of you, 2004.

11.4.07

SOL


IN MEMORIAM


Sol Lewitt: Bands of Equal Width of Color, 2000.

10.4.07

TIBIDABO


norias de luz arriba, la montaña
calles, chorros de luz abajo
enmedio la azotea
cuelgan algunas casas del vacío
noche prisma
televisores, puentes de luz
en la azotea
puestas a secar estrellas

Jean-Michel Basquiat, Sin título, 1981.

6.4.07

SUITE DE PASCUA (Y III)


Este poema siempre me ha gustado, por esa catarata de oclusivas y vibrantes (o sea, tes y erres) del principio que casi nos hace percibir el temblor del Gólgota, la tempestad que encapota el cielo y ruge en el momento en que muere Jesús. La naturaleza responde al dolor humano, como en el mito de Orfeo, prefigura crística. En un caso muere un hombre (divinidades aparte) acusado injustamente y a manos de otros hombres; en el otro, un hombre pierde a la mujer amada y la busca incluso más allá de la muerte.

Sin embargo el poema acaba con el dolor más amortiguado de las nasales y las bilabiales (alfombra, alfombra...), como quien extiende sobre el sufrimiento una capa de silencio.

5.4.07

SUITE DE PASCUA (II)



4.4.07

LA CASA VACÍA


Me gustaría saber qué piensan, qué sienten, con qué sueñan las casas cuando se quedan vacías: ¿les da igual que hayas salido a trabajar, de viaje o definitivamente? ¿Te echarán de menos?


Foto: Graffiti 101. La Magie. Tête Aztèque, Brassaï. (BNF)

3.4.07

SUITE DE PASCUA (I)




Todos los poemas de lo que llamo "Suite de Pascua" son de Francisco Pino (Hay más, Hiperión, 1989, dentro del apartado "Diga mi noche").