¿Quién dice que la pintura debe parecerse a la realidad?
El que lo dice la mira con ojos sin entendimiento.
¿Quién dice que el poema debe tener un tema?
El que lo dice pierde la poesía del poema.
Pintura y poesía tienen el mismo fin:
Frescura límpida, arte más allá del arte.
Sobre la pintura de una rama florida (primavera precoz) del Secretario Wang (fragmento), de Su Dongpo, traducción de Octavio Paz.
Empreinte par l'eau et le feu, Yves Klein, 1961.
Si algún día me pierdo, no me busquéis en el Salón del Automóvil,
ni en un combate de boxeo,
ni en el parqué de la Bolsa,
ni repicando o en misa,
ni en el Palacio del Sado,
ni en Platja d'Aro en agosto.
Si algún día me pierdo, buscad mi alma colmenera
pajareando en una librería,
o en una zapatería,
o en una tienda de delicatessen,
o en la arena de la playa,
o en los bares de copas,
o en un concierto de Arto Lindsay.
Parece que una revista financiera (que se llama Capital, cómo no) ha publicado la lista de los diez artistas "más influyentes" del último año, y con ello se refiere a los más prestigiosos, no los más caros o los más vendidos... aunque también. El primer lugar lo ocupa Gerhard Richter. (Los siguientes: Sigmar Polke, Bruce Naumann, Rosemarie Trockel, Louise Bourgeois, Cindy Sherman, Georg Baselitz).
Odio las listas de éxitos, ya sean de música, de artistas plásticos, de mejores obras de la literatura universal, de maravillas del mundo o de cualquier otra bobada que se le ocurra a algún ocioso. Las revistas financieras, y más si se llaman "Capital", me producen urticaria. Pero es una excusa tan buena como cualquier otra para poner aquí una obra de Richter.
Gerhard Richter, Station, 1985.
Por primera vez se representa en Barcelona "Arcadia" de Tom Stoppard (escrita en 1993). Es una obra brillante y compleja en la que aparecen elementos que podrían parecer tan poco teatrales como los algoritmos iterativos o las leyes de la termodinámica, tratados con una inteligencia y un sentido del humor extraordinario. Los temas que plantea "Arcadia", que transcurre en el mismo escenario pero en dos momentos históricos diferentes, son apasionantes, los diálogos divertidísimos, la traducción al catalán de Màrius Serra, excelente, la dirección y los actores están fantásticos...
Arcadia, Tom Stoppard, dirección de Ramón Simó, Teatre Nacional de Catalunya
Foto: A Pastoral Lansdcape de Thomas Moran.
Los fractales siempre resultan fascinantes. Cuesta comprender cómo unas estructuras geométricas expresadas numéricamente pueden producir imágenes tan sorprendentes. Todos los diseños tienen su belleza, pero a mí me ha gustado especialmente la serie “Flames” de Scott Draves, dentro del proyecto que llama “Electric Sheep” (sí, por Philip K. Dick...)
Son tormentas de nieve, cristales de hielo, paisajes lunares, imágenes escritas con volutas de humo, escritas con relámpagos detrás de las nubes, olas, remolinos, estrellas que estallan, geometrías breves o infinitas, galaxias, temblores de seísmos lejanos, inflorescencias, seres unicelulares, velos, llamaradas...
Estudiante y cazador. El texto es un bosque en el que el lector es el cazador. Un crujido en la maleza: el pensamiento, el animal tímido; la cita: una pieza de la escena. (No todo lector da con el pensamiento).
Walter Benjamin, Pasajes, traducción de Luis Fernández Castañeda.
Henri Michaux, ilustración para Hors de la colline de Vadim Kozovoi.
Ya hemos tenido en Barcelona nuestro mini-Arco particular. Se trata de la feria de arte contemporáneo Swab, que se ha celebrado estos días a instancias del coleccionista y arquitecto Joaquín Díez-Gascón y su hija. Han acudido 42 galerías de diversos países. Las dimensiones no eran excepcionales, pero ha resultado una agradable sorpresa por la profesionalidad de la organización y la coherencia y solvencia de sus propuestas. A este tipo de ferias acuden tres tipos de personas: los coleccionistas o simplemente compradores de arte, los periodistas y los que sienten curiosidad por ver cómo está el panorama del arte por esos mundos de las galerías. No sé qué fue lo que más llamó la atención de los primeros (aunque hubo bastantes compras). Lo que opinaban los segundos se ha podido leer en la prensa estos días e
n artículos que parecían copiados unos de otros. Yo sólo puedo hablar desde la perspectiva de la tercera opción, que es la mía. Y lo que vi fue francamente interesante. Si esperaba encontrar bajo el epígrafe de “arte contemporáneo” y sobre todo de autores jóvenes los consabidos epígonos del grafitti, el neo-pop, el manga, etc., me llevé la agradable sorpresa de ver que sí existían, pero no eran una influencia abrumadora. En la feria Swab sólo había pintura, fotografía y otros medios afines, apenas alguna escultura y prácticamente nada de vídeo o nuevas tecnologías (reservadas para Loop, dentro de unos días). Algunas cosa
s que vi en Swab y que me interesaron: Mujeres en el baño como pequeños fantasmas dulces y algo inquietantes de Zhang Ping, de la galería Gallery 55 de Shanghai (por primera vez en Barcelona). Viñetas negras de Francesc Ruiz en Estrany de la Mota de Barcelona (cómic expandido lo llama). Interesante obra de Rosana Palazyan de la galería Leme de Sao Paulo, comentada por Raquel en Tempus Fugit. Los collages multicolores y con bastante mala baba de Michael Velliquette en DCKT de Nueva York, que me recordaron algo a Jonathan Hammer. Dibujos de interiores y habitaciones en los que faltan partes, ausencias extrañas, de Pauline Kraneis, en la galería M+R Fricke de Berlín. Fotos de escrituras poéticas de Anna Mossman en la galería One in the other de Londres. Grandes cuadros abstractos de Peter Klare fotografiados luego en escenarios naturales, bosques nevados, en la galería Leyendecker, de Tenerife.
Los instrumentos de viento están deshinchados.
Hubo un tiempo en que el amor era un intruso temido y anhelado.
Un roce furtivo, premeditado, reelaborado durante insoportables desvelos.
Una confesión perturbada y audaz, corregida mil veces, que jamás llegaría a su destino.
Una incesante y tiránica inquietud.
Un galopar repentino del corazón ingobernable.
Un continuo batallar contra la despiadada infalibilidad de los espejos.
Una íntima dificultad para distinguir la congoja del júbilo.
Era un tiempo adolescente e impreciso, el tiempo del amor sin nombre, hasta casi sin rostro, que merodeaba, como un beso prometido, por el punto más umbrío de la escalera.
